PRIMERA COMUNIÓN
[Calle Piramowicza, Gliwice]
[Calle Piramowicza, Gliwice]
Edificios de un gris oscuro con saledizos triangulares,
cerca de allí hay un pequeño parque y esculturas alemanas de piedra
(una especie de pseudobarroco de los años treinta).
Aquí la señora Kolmer me hizo fotografías
justo después de la primera comunión
con una sábana recién limpia como fondo:
este chico mofletudo soy yo. Estoy serio,
erguido, tengo un cirio en la mano.
Soy un católico principiante
que intenta separar el bien del mal,
pero que no sabe en qué se diferencian,
especialmente al amanecer y en el crepúsculo,
cuando la luz duda durante un largo instante.
Las hojas de los álamos del jardín son negras,
el mundo es negro, las casas son negras,
el aire es transparente, sólo la sábana es blanca.
Después llegará la fotografía en color
y atenuará los contrastes, nos concederá tal vez
una vida normal, unas fiestas espléndidas,
e incluso una segunda comunión.
JARDÍN DE LUXEMBURGO
cerca de allí hay un pequeño parque y esculturas alemanas de piedra
(una especie de pseudobarroco de los años treinta).
Aquí la señora Kolmer me hizo fotografías
justo después de la primera comunión
con una sábana recién limpia como fondo:
este chico mofletudo soy yo. Estoy serio,
erguido, tengo un cirio en la mano.
Soy un católico principiante
que intenta separar el bien del mal,
pero que no sabe en qué se diferencian,
especialmente al amanecer y en el crepúsculo,
cuando la luz duda durante un largo instante.
Las hojas de los álamos del jardín son negras,
el mundo es negro, las casas son negras,
el aire es transparente, sólo la sábana es blanca.
Después llegará la fotografía en color
y atenuará los contrastes, nos concederá tal vez
una vida normal, unas fiestas espléndidas,
e incluso una segunda comunión.
CIUDAD MUDA
Imagínate una ciudad oscura.
No entiende nada. Domina el silencio.
Y en el silencio los murciélagos, como filósofos jónicos,
volando toman radicales y repentinas decisiones
que nos llenan de exaltación.
Una ciudad muda. Está cubierta de nubes.
Aún nada se sabe. Nada.
De repente, un intenso relámpago desgarra la noche.
Evidentemente, el párroco y el popa tapan
de inmediato la ventana con un terciopelo lívido,
pero nosotros salimos para
oír el rumor de la lluvia
y el amanecer. El amanecer siempre dice algo,
siempre.
No entiende nada. Domina el silencio.
Y en el silencio los murciélagos, como filósofos jónicos,
volando toman radicales y repentinas decisiones
que nos llenan de exaltación.
Una ciudad muda. Está cubierta de nubes.
Aún nada se sabe. Nada.
De repente, un intenso relámpago desgarra la noche.
Evidentemente, el párroco y el popa tapan
de inmediato la ventana con un terciopelo lívido,
pero nosotros salimos para
oír el rumor de la lluvia
y el amanecer. El amanecer siempre dice algo,
siempre.
JARDÍN DE LUXEMBURGO
Las casas de París no temen al viento ni a la imaginación
(son sólidos pisapapeles,
el contrapeso de los sueños).
En el río compiten barcos blancos llenos de una multitud
que reclama un saludo de los que están en la orilla;
esa multitud está de un humor excelente y liquida el pasado.
De un taxi sale una pareja de turistas ricos
con ropas brillantes; los esperan camareros
con unas levitas que la moda no ha transformado.
Mientras, el Jardín de Luxemburgo empieza a vaciarse
y se transforma en un gigantesco herbario silencioso;
no recuerda a todos los que pasaron
por sus caminos sin percibir que ya no vivían.
Aquí vivió Mickiewicz, y allí August Strindberg
trabajó en la piedra filosofal
que no llegó a encontrar.
Está anocheciendo, viene una noche seria por el este,
recelosa y taciturna.
La noche viene de Asia y no hace preguntas.
Qué bello es lo extraño, qué fría la felicidad.
Se encienden luces amarillas en las ventanas sobre el Sena
(he aquí algo realmente misterioso: la vida
de otras personas).
Lo sé, en esta ciudad ya no existe el secreto.
Pero existen los plátanos, las plazas y los cafés,
las calles afectuosas
y la mirada clara de las nubes que se va apagando lentamente.
(son sólidos pisapapeles,
el contrapeso de los sueños).
En el río compiten barcos blancos llenos de una multitud
que reclama un saludo de los que están en la orilla;
esa multitud está de un humor excelente y liquida el pasado.
De un taxi sale una pareja de turistas ricos
con ropas brillantes; los esperan camareros
con unas levitas que la moda no ha transformado.
Mientras, el Jardín de Luxemburgo empieza a vaciarse
y se transforma en un gigantesco herbario silencioso;
no recuerda a todos los que pasaron
por sus caminos sin percibir que ya no vivían.
Aquí vivió Mickiewicz, y allí August Strindberg
trabajó en la piedra filosofal
que no llegó a encontrar.
Está anocheciendo, viene una noche seria por el este,
recelosa y taciturna.
La noche viene de Asia y no hace preguntas.
Qué bello es lo extraño, qué fría la felicidad.
Se encienden luces amarillas en las ventanas sobre el Sena
(he aquí algo realmente misterioso: la vida
de otras personas).
Lo sé, en esta ciudad ya no existe el secreto.
Pero existen los plátanos, las plazas y los cafés,
las calles afectuosas
y la mirada clara de las nubes que se va apagando lentamente.
ADAM ZAGAJEWSKI
Adam Zagajewski (1945- ): poeta, novelista y ensayista polaco. Nació en Lwów (actualmente Ucrania) el 21 de junio de 1945. Estudio en Gliwice y Cracovia y se graduó en la Universidad Jagiellonica. Zagajewski fue conocido como un poeta de la Generación del 68 y es uno de los más famosos poetas contemporáneos.
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