viernes, 26 de octubre de 2012

POEMAS DE FEDERICO GARCÍA LORCA.

La guitarra.

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible
callarla.

Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada
Es imposible
callarla,
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.

Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama
¡Oh guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas.
De: Poema del Cante Jondo. 1921.

Balcón.

La Lola
canta saetas.
Los toreritos
la rodean,
y el barberillo
desde su puerta,
sigue los ritmos
con la cabeza.
Entre la albahaca
y la hierbabuena,
la Lola canta
saetas.
La Lola aquella,
que se miraba
tanto en la alberca.
De: Poema del cante Jondo. 1921

Adivinanza de la guitarra.

En la redonda
encrucijada,
seis doncellas
bailan.
Tres de carne
y tres de plata.
Los sueños de ayer las buscan
pero las tiene abrazadas,
un Polifemo de oro.
¡La guitarra!
De: Poema del Cante Jondo. 1921.
Los negros
Iglesia abandonada
(Balada de la gran guerra)

Yo tenía un hijo que se llamaba Juan.
Yo tenía un hijo.

Se perdió por los arcos un viernes de todos los muertos.
Le vi jugar en las últimas escaleras de la misa
y echaba un cubito de hojalata en el corazón del sacerdote.
He golpeado los ataúdes. ¡Mi hijo! ¡Mi hijo! ¡Mi hijo!
Saqué una pata de gallina por detrás de la luna y luego
comprendí que mi niña era un pez
por donde se alejan las carretas.
Yo tenía una niña.
Yo tenía un pez muerto bajo la ceniza de los incensarios.
Yo tenía un mar. ¿De qué? ¡Dios mío! ¡Un mar!
Subí a tocar las campanas, pero las frutas tenían gusanos.
y las cerillas apagadas
se comían los trigos de la primavera.
Yo vi la transparente cigüeña de alcohol
mondar las negras cabezas de los soldados agonizantes
y vi las cabañas de goma
donde giraban las copas llenas de lágrimas.
En las anémonas del ofertorio te encontraré, ¡corazón mío!,
cuando el sacerdote levanta la mula y el buey con sus fuertes brazos,
para espantar los sapos nocturnos que rondan los helados paisajes del caliz.
Yo tenía un hijo que era un gigante,
pero los muertos son más fuertes y saben devorar pedazos de cielo.
Si mi niño hubiera sido un oso,
yo no temería el sigilo de los caimanes,
ni hubiese visto el mar amarrado a los árboles
para ser fornicado y herido por el tropel de los regimientos.
¡Si mi niño hubiera sido un oso!
Me envolveré sobre esta lona dura para no sentir el frío de los musgos.
Sé muy bien que me darán una manga o la corbata;
pero en el centro de la misa yo romperé el timón y entonces
vendrá a la piedra la locura de pingüinos y gaviotas
que harán decir a los que duermen y a los que cantan por las esquinas:
El tenía un hijo.
¡Un hijo! ¡Un hijo! ¡Un hijo
que no era más que suyo, porque era su hijo!
¡Su hijo! ¡Su hijo! ¡Su hijo!
De: Poeta en Nueva York. 1929 -1930.

Federico García Lorca.
Nació en Fuente Vaqueros, Granada, 5 de junio de 1898 y murió ejecutado entre Víznar y Alfacar, el 19 de agosto de 1936, fue un poeta, dramaturgo y prosista español, también conocido por su destreza en muchas otras artes. Adscrito al Grupo poético del 27, el poeta de mayor influencia y popularidad de la literatura española del siglo XX. Como dramaturgo, se le considera una de las cimas del teatro español del siglo XX, junto con Valle-Inclán y Buero Vallejo. (wikipedia).

miércoles, 24 de octubre de 2012

POEMAS ALUSIVOS A HALLOWEEN.

Poemas que tienen relación con Halloween o día de las brujas o con la Víspera del Día de Todos los Santos.
Poemas espeluznantes, de terror, y divertidos que harán que tu pelo se ensortije.
por Becca Klaver
Si te atreves, a deleitar tus ojos y oídos en esta selección de poemas, diseñados para tener la piel de gallina y cuajar la sangre. Thomas Moore, con sus rimas perfectas para relajar la columna vertebral alrededor de una fogata. Encantadores cantos de Shakespeare de "cosas solitarias, de doce dedos, del corazón que no siente, de " Macbeth y Anne Sexton, son algunas de las brujas más infames de la poesía. Nunca vamos a mirar las ramas de los árboles con un ojo inocente de nuevo, gracias a Paul Laurence Dunbar; y María Karr garantizando lo mismo respecto de oscuras ventanas.
Carl Sandburg nos advierte de que Halloween es un día donde el peligro real podría ser falso, y viceversa. Echamos un vistazo a los demonios y espíritus de otras culturas a través de Annie Finch y Rae Armantrout : si usted dice fantasma, duende, o djinn (un espíritu invisible que influye en la humanidad, apareciendo en forma humana o animal) , el hormigueo en la columna vertebral es universal.

Djinn

Atormentados, dicen, creyendo
que las sospechosas y mullidas,
dunas están formadas de
falsas promesas.

Muchos creen
pase lo que pase
que son la otra mitad
de una conversación.

Muchos susurros
mentiras blancas
a los muertos.

"Los muchachos lo están haciendo muy bien".

Algunos piensan
nada es así
hasta que se haya visto.

Ellos creen
que las partes son cuestionables;

las fuerzas que los unen,
absolutas.
Rae Armantrout.
El Roble Embrujado.
(The Haunted Oak)
Ore por qué estás tan desnudo, tan desnudo,
Oh, rama del viejo roble;
¿Y por qué, cuando voy por la sombra que proyectas,
Corre un escalofrío sobre mi?

Mis hojas eran verdes como el mejor, creo yo,
Y la savia corría libre por mis venas,
Pero yo os digo a la luz de la luna oscura y extraña
Del dolor de una víctima inocente.

Lo habían acusado de un viejo, viejo crimen,
Y lo pusieron rápidamente en la cárcel:
Oh, ¿por qué el aullido del perro durante toda la noche,
Y por qué ulula el viento en la noche?

Rezó sus oraciones e hizo su juramento,
Y levantó su mano al cielo;
Pero el golpear de los cascos le atormentaba en su oreja,
Y a paso firme se acercó.
¿Quién lo monta noche a noche,
En el camino iluminado por la luna?
¿Y cuál es el estímulo que lo hace mantener el paso,
Qué es lo que lo acosa hasta exasperarlo?

Y ahora golpean en la puerta de la cárcel,
"Jo, ¡encargado, no te quedes!
Somos amigos de aquel a quien mantienes dentro,
Y de buen grado nos lo llevaríamos

"De los que corren rápido sobre nuestros talones
Con la mente hacen lo malo;
Ellos no tienen cuidado de su inocencia,
Y la cuerda que llevan es larga. "

Han engañado al carcelero con palabras mentirosas,
Han engañado al hombre con la mentira;
Abren los cerrojos, los candados son abiertos,
Y vuelan por las grandes puertas abiertas.

Ahora que lo han sacado de la cárcel,
Y en duro y rápido montar,
Y el líder se ríe desde lo profundo de su garganta,
Al detenerse al lado de mi tronco.

Oh, el juez, llevaba una máscara negra,
Y el doctor una blanca,
Y el ministro, con su hijo mayor,
Fue curiosamente ataviado.

Oh, hombre insensato, ¿por qué lloras ahora?
"No es más que un poco de espacio,
Y vendrá el tiempo cuando estos le tengan pavor
Al recuerdo de su cara.

Siento la cuerda contra mi corteza,
Y el peso de él en mi veteado,
Siento la agonía de su tormento final,
El toque de mi propio y último dolor.

Y nunca más sus hojas brotaran
En la rama que lleva la prohibición;
Estoy muerto de miedo, estoy seco y muerto,
Por la maldición de un hombre inocente..

Y cada vez que el juez cabalga , monta ,
Y va a la caza del ciervo,
Y a la vez a otros paseos para su alma
Bajo la apariencia de un miedo mortal.

Y alguna vez el hombre que me monta mucho,
Y nunca se queda una noche;
Pues siento su maldición como una rama encantada,
En el tronco de un árbol embrujado.
Paul Laurence Dunbar.

Samhain.
(El Halloween Celta)
En las estaciones las hojas deben amar,
ya que se les permite moverse
a través del viento, hacia el suelo
el que estaban observando mientras colgaban,
la leyenda dice que hay una costura
pespuntada en la oscuridad como un nombre.

Ahora, al morir el velo de hierbas
la tierra desde el cielo en una última pálida
ola, cuando el otoño muere recuerda
el invierno y luego a la primavera,
Somos nosotros mismos los que morimos pudiéndonos despellejar
volviendo otro tipo de velo

que pende en medio de nosotros como humo espeso.
Esta noche por fin siento la sacudida.
Siento que las noches se extienden
largas, muchas más, detrás de los días
hasta llegar a la oscuridad donde
todos mis antepasados.

Muevo mi mano y siento un toque
moverse conmigo, y cuando rozo
mi propia mente a través de otro,
Estoy con la madre de mi madre.
Tan seguro como los pasos en mi propia espera
la he encontrado y ella trae

los brazos que portan las respuestas para mí,
íntima, una recompensa esperada.
"Llévame". Ella deja este camino
a través de un estremecimiento del velo,
y se va, como el ámbar donde permanece,
un regalo para su mirada perpetua.

Annie Finch.

Samhain: día de fiesta, que cae la noche del 31 de octubre al 1 de noviembre, celebrada por los antiguos celtas como un festival que marca el comienzo del invierno y el año nuevo, en el que se creía que los muertos podían volver a la tierra en aquélla noche.
Tema en Amarillo.
(Theme in Yellow)
Veo las montañas
Con las bolas amarillas en otoño.
Enciendo la pradera de campos de maíz
Naranja y rojizos racimos de oro
Y llamé las calabazas.
En la última de octubre
Cuando el anochecer está cayendo
Los niños juntan las manos
Y dan vueltas a mi alrededor
Cantando canciones de fantasmas
Y de amor a la luna de la cosecha;
Soy una calabaza linterna
Con terribles dientes
Y los niños saben
Que los estoy engañando.

Carl Sandburg.
Canción de las Brujas.
(Song of the Witches)
Esfuerzo doble, doble y problemas;
Fuego ardiente y caldero burbujeante.
Solomillo de serpiente de pantano,
En el caldero hervir y al horno;
Ojo de tritón y dedo de rana,
Lana de murciélago y lengua de perro,
Tenedor de Adder y aguijón de serpiente de cristal,
Pierna de lagarto y el ala de lechuza,
Para un encanto de problemas potentes,
Que hierva como el caldo del infierno y que burbujee.

Esfuerzo doble, doble y problemas;
Fuego ardiente y caldero burbujeante.
Enfrialo con sangre de babuino,
A continuación, el encanto es firme y bueno.
NOTA: Macbeth: IV.i 10-19; 35-38
William Shakespeare.

Una de Esas.
(Her kind)
He salido, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente en la noche;
soñando el mal, he hecho mi arrime
sobre diáfanas casas , luz por luz:
criatura solitaria, de doce dedos, corazón que no siente.
Una mujer como ella no es una mujer, muy probablemente.
Yo he sido de ésas.

He encontrado las cálidas cuevas del bosque,
las he llenado de sartenes, esculturas, estantes,
armarios, sedas, innumerables productos;
he fijado la cena para los gusanos y los elfos:
quejumbrosamente, he reordenado lo desalineado.
Una mujer así es incomprendida.
Yo he sido de ésas.

He montado en su carreta, el conductor,
agitaba los brazos desnudos en los pueblos que pasaba,
he aprendido de las últimas rutas prometedoras, y sobrevivido
donde tus llamas aún muerden mis muslos
y mis costillas se han fracturado cuando tus ruedas resoplan.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.
Anne Sexton.

Balada: El Lago del Pantano Sombrío.
(A Ballad: The Lake of the Dismal Swamp)
Escrita en Norfolk, Virginia
"Hicieron su tumba, muy fría y húmeda
Para un alma tan cálida y verdadera;
Y ella se ha ido al Lago del Pantano Sombrío,
Donde, durante toda la noche, con una lámpara de cocuyo,
Ella remó su blanca canoa.

"Y su lámpara de cocuyo pronto la veré,
Y su remar muy pronto lo oiré;
Larga y afectuosa nuestra vida será,
Y ocultaré a la doncella en un ciprés,
Cuando los pasos de la muerte estén cerca."

Lejos del pantano sombrío él acelera-
Su camino era accidentado y acuciante,
A través de enebros enmarañados, de lechos de juncos,
A través de más de un pantano donde la serpiente se alimenta,
Y el hombre nunca pisó antes.

Y cuando en la tierra se sumergió en un sueño,
Si, a dormir sus párpados lo sabían,
Se tendió en la funesta vid que lo hizo llorar
Sus lágrimas venenosas y escabrosas todas las noches
¡La carne con ampollas rocío!
Y cerca de él, la loba agitada, frenó,
Y la serpiente de cobre musitó a su oído:
Hasta que despertó de su sueño, empezó a gritar,
"¡Oh! ¿cuándo veré el lago oscuro,
Y la canoa blanca de mi querida? "
Vio el lago, y un meteoro brillante
Raudo, jugaba sobre su superficie-
"Bienvenido", dijo, "¡luz de mi amada!"
Y la tierra se hizo eco tenue para muchos una noche
El nombre de la doncella muerta de frío.

Hasta que un barco ahuecado en la cubierta de abedul,
Qué lo lleva a la costa;
Lejos, muy lejos, siguió el rastro luminoso del meteoro,
El viento era fuerte y las nubes eran oscuras,
Y el barco nunca más volvió.

Pero muchas veces, desde el campamento del cazador indio,
Este amante y doncella tan verdaderos
Se ven en la hora de la media noche húmeda
Para cruzar el lago con una lámpara de cocuyo,
¡Y remar su canoa blanca!
Thomas Moore (1779–1852). Inglaterra, periodo romántico.
CAMPO DE CALAVERAS.
(Field of Skulls)
Mira a el tejido de la noche, lo suficientemente estricto
y si estás predispuesto a lo sombrío, digamos
la ventana que has elegido es un oscuro
sello de correos que al paso de las horas,
sin dormir, bebiendo ginebra después la Amada
Lucy se ha repuesto y se marcha, mira
al igual que sus ojos tienen la fuerza, y tras
cualquier tensa cortina de la noche vendrán las formas
que tu esperas presionando desde el otro lado.
Para ti: un campo de calaveras, mandíbulas angulosas
y cuencas de ojos, sacas enemil cráneos.
Son claros una vez que piensas mirarlas.

Sabes esos campos existen, por los criminales
que deambulan por tu mismísima calle, e incluso en las listas de la historia
monstruos como Adolf y el tío Joe
que acechan la esfera de la tierra, además de bebés menores comelones
no identificados, probablemente en el mismo medio. Quizá
ese empleado del correo descontento de su trabajo

ya ha arañado su nombre en una bala, que es de él
susurrando en las azaleas. Acaricias el pensamiento,
para probar que no hay lugar mejor para ti
que aquí, su patio plaza de sofá de cretona, escuchando
las señaladas malas noticias estables en su cabeza. La noche
es de color negro. Miras y su mirada furiosa,

seguro que no hay dioses allí afuera. De esta manera,
estás ciego de tu propia máquina intrincada del ojo
y a la luz por la que ves, a la suerte del nacimiento y a todos los
recuerdos de tus amores. Si las calaveras están ahí-
digamos que te presionan
contra el entelado de la noche -podrían no mirar
con envidia y ¿con flojedad de las mandíbulas a la carne fina
que cubre el cuero cabelludo, los cabellos numerados
con la fuerza con que tus manos los sostienen?

Mary Karr.
Halloween Poems 
 
Fuente: Fundación para la Poesía (U. S.)
Traducción Literal del Inglés por: Juan Diego Amoroz E.®
Origén de la palabra Halloween.
Una antiquísima tradición celta
halloween
Por fuerza de la mundialización, tradiciones heredadas de esta antiquísima fiesta de origen celta se están extendiendo tan rápidamente en los países hispanohablantes que vale la pena echar una ojeada a su origen, por más que halloween no haya sido originariamente una palabra de nuestra lengua.

En la Antigüedad, en Bretaña, Escocia e Irlanda, se festejaba la fiesta de
Samhain el 31 de octubre, último día del año en los antiguos calendarios celtas y anglosajones. En esas ocasiones, se encendían grandes hogueras en lo alto de las colinas para ahuyentar a los malos espíritus, y se creía que las almas de los muertos visitaban sus antiguas casas, acompañadas de brujas y de espíritus. En algunas regiones de Galicia, se mantiene hasta hoy la antigua costumbre celta de hacer caras en calabazas huecas iluminadas con velas por dentro, cada noche de 31 de octubre.

Con la llegada del cristianismo, se estableció el primero de noviembre como Día de Todos los Santos, y el 31 de octubre pasó a llamarse en inglés All Saints' eve (víspera del Día de Todos los Santos) o también all Hallows' eve y, más recientemente, Hallows' eve, de donde derivó halloween. Hallow es palabra del inglés antiguo, significa 'santo' o 'sagrado' y, como el moderno vocablo holy, proviene del germánico khailag.

Muchas de las tradiciones de halloween se convirtieron en juegos infantiles que los inmigrantes irlandeses llevaron en el siglo XIX a los Estados Unidos y, desde allí, se han extendido en las últimas décadas por el mundo hispánico.

Tomado de: La Palabra del Día, por Ricardo Soca.
 

lunes, 22 de octubre de 2012

POEMAS DE JORGE GARCÍA USTA.

ORTOGRAFÍA DE HOJAS.
Hace meses que las hojas
copian sin margen
las huellas
que en letras urgentes
deja en tu cuerpo mi mano.

(Así, sin embargo,
sólo aprenderá a leer el bosque)

DECLARACIÓN DE AMOR DE DEMETRIO SPATH(1934)
No sé cómo vine
a estas tierras tan anchas.
Las voces son más solas,
los cielos más ansiosos.

El verde no limita: se derrama y duele.
El rio responde, a lo lejos,
por todo destino
pero la selva ya no se sabe esperanza.

Someya Báladi,
me gustan sus manos con costumbres,
su parentesco con la lluvia,
su oficio de sombra.

La veo salir y entrar a la luz
como puñal de leyenda.

Puedo prometerle, apenas,
una cosa con lámparas,
cinco hijos correctos,
almacén y hombrías.

Usted, Somaya Báladi,
es mi tercera patria.

Del silencio
Cuando ella puso la mano de él
en su sexo intacto
y él usó su mano como quien roza
un fuego nunca prometido
Cuando ella lamió su ombligo
con aquella sed súbita y antigua
y él vio brillar sus nalgas
como una zanja de pedernal en la noche de la selva
ambos supieron que sus abuelos tenían razón.
La mayor pobreza está en las palabras

Jorge García Usta.
Nació en Ciénaga de Oro, Córdoba, en 1960 y falleció en Cartagena en el 2005.

viernes, 19 de octubre de 2012

POEMAS DE JOSÉ MARÍA HINOJOSA II.

PRISIÓN SIN LÍMITES.
Vuela mi corazón
unido con los pájaros
y deja entre los árboles
un invisible rastro
de alegría y de sangre.

Las gotas de rocio
se helaron en las manos
abiertas y floridas
de los enamorados
perdidos en la brisa.

Vuela mi corazón,
mi corazón atado
con cadenas de estrellas
a la sombra de un árbol
atado con cadenas
y con cantos de pájaros.

De: Orillas de la luz. 1928.

CUANDO LAS ABEJAS ABREN SUS ALAS.
En el borne desnudo de todas las esquinas
se alzan enredaderas con tus cabellos rubios
donde anidan las aves de plumas más ligeras
que recorren los mares de tus sueños azules
posadas en el mástil de algún barco corsario.

En el campo las flores quieren ser todas blancas;
pero mi corazón ¿qué color da a mi pecho
cuando nublan las alas la miel que nos alumbra?
En el campo las flores quieren ser todas blancas
igual que las esquinas de tus gestos más blancos.

Mis dos manos resbalan por el limo verdoso
del fondo de este lago donde imprimes tus huellas
cuando tus ojos flotan en las aguas inmóviles
y mis ojos conservan la última luz del día.

Sobre mi piel elástica florecen los almendros
y abren como las rosas las abejas sus alas.
De: La sangre en Libertad. 1931.

José María Hinojosa Lasarte.

jueves, 18 de octubre de 2012

POESÍA LATINOAMERICANA DE VANGUARDÍA VI.

1920 – 1930.
MÉXICO.
EL GRUPO CONTEMPORÁNEO.
XAVIER VILLAURRUTIA.
NOCTURNO EN QUE NADA SE OYE.
En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángeles
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender
sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible
sin más que una mirada y una vez
que no recuerdan haber salido de ojos y labios
¿qué son labios?¿qué son miradas que son labios?
Y mi voz ya no es mía
dentro del agua que nos moja
dentro del aire de vidrio
dentro del fuego lívido que corta como el grito
y el juego angustioso de un espejo frente a otro
cae mi voz
y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
aquí en el caracol de la oreja
el latido de un mar en el que no sé dan
en el que no se nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí la red de mis nervios
más huye todo como el pez que se da cuenta
hasta siento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.
Xavier Villaurrutia.
Nació en Ciudad de México, 27 de marzo de 1903 - México, 25 de diciembre de 1950, fue un escritor mexicano que cultivó los géneros de poesía, crítica literaria y dramaturgia. (wikipedia).

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