TEMAS.
I.
Bogotá
en la mano
(Idea de
un canto crítico)
Que el
bardo del dolor cante a Solima,
Virgilio
a Roma y a Florencia el Dante,
Y ponga
cada cual su tierra encima
De cuanta
tierra el sol cogió infragante
Yo
ensayaré mi balbuciente rima
Con la
que eclipsa al mismo sol radiante,
Con la
ciudad titánica y feérica
Que a la
vanguardia va de Hispanoamerica.
II.
El Banquete
de Julio.
(Banquete de
cumpleaños de la madre la Patria)
Llegó
Julio, el mes que a los tiranos
Postró más
de una vez y asusta hoy día,
El mes en
que nacimos ciudadanos
Y dejarnos
de ser la granjería
De
extranjero señor, -no hay más que hermanos
En la Patria
común que a todos cría,
Que pena con
el mal de cada hijo
Y hallan en
su bien su sola regocijo.
“EL
ESTUCHE”
I.
Desde el
mejor remedio para el nuche
Hasta el
modo non plus de un escabeche,
Y desde
un imperial arroz de leche
Hasta el
guiso mejor para un cafuche;
Desde el
modo de hendir de un pavo el buche
Hasta
decir cómo el hogar se teche,
Cómo se
are y se siembre y se coseche,
Todo,
todo se explica en “El Estuche”.
No hay
asunto que un hombre no despache
A salvo
del más mínimo reproche
Cuando a
punta de “Estuche” lo remache.
Y es
lamentable que un caudal derroche
En doctor
o abogado cachivache
Cuando un
“Estuche” no le cuesta un broche.
II.
Es
efectivamente mucha dicha
E
incuestionablemente dicha mucha
Haber nacido
en esta edad machucha
Que ha
producido la obra susodicha,
Porque con
esta solitaria ficha
Toda la
ciencia práctica se embucha
Y hasta un
nuevo talento se encapucha
Cuando el
natal se achicharró en la chicha.
Siempre que
tenga “Estuche” una muchacha
El tiempo se
hilará como melcocha
En un hogar
doméstico sin tacha.
Y si el
marido el capital derrocha
Ella tendrá
la casa en buena facha
Con los
arbitrios que “El estuche” abrocha.
III.
Declaro que
en las fiestas me emborracho
De puro gozo
en tempestad deshecha
Al ver la
plaza reventando estrecho
Con el
regocijado populacho;
Más provoca
expulsar al sexo macho
Dejando en
el corral la hombril cosecha,
Y hecer
segunda selección, por fecha,
Y echar sin
flete a todo mamarracho.
Y sacando a
luz pública “El estuche”
Echarle a
todos un soberbio espiche
Que sus
méritos mil desencartuche.
Moliéralas
yo allí más que un trapiche,
Y es
imposible que, mujer que escuche,
En rechazar
mi “Estuche” se encapriche.
RAFAEL
POMBO.
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