Ésta es la casa. Las ventanas abiertas
Penumbra se esconde en los rincones.
Suaves olores deambulan por los corredores:
Eucalipto, sauces, yerbabueba,
Hojas de albahaca, almendros, pinos,
Arepas doradas al fuego.
Parece ser la infancia.
Paredes amarillas y un patio de baldosas.
Grises son el pequeño escenario
De nuestros juegos. Sobre el tejado
Se paran los pájaros y los gallinazos.
Un hombre de cabello blanco
Nos mira desde la punta.
Una mujer hermosa nos sirve puntual
El chocolate de las cinco.
Ésta es la casa. La puerta
De la calle está abierta
una llovizna empaña el paisaje.
Tres Cuartetos.
No sé cómo escribir este cuarteto
Una hora, un día, un mes tal vez, un año y nada;
Me lo he imaginado perfecto, acabado, sin ripios y sin tregua,
Pero de pronto salta de la pluma y huye entre los dedos.
*
Qué será
del tiempo
Si no este
ser mirado por tus ojos
Este
lacónico misterio
Este viento
gris que muere y nace
*
Ecos, ecos,
ecos... respuestas a preguntas de lo mímico
Ecos que
fluyen, golpean, suenan y descifran
Ecos de
cosas que aún perduran
En la
filigrana sencilla del silencio.
JORGE
BUSTAMANTE GARCÍA.
Zipaquira,
Cundinamarca, 1950.
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