jueves, 7 de junio de 2012

POEMAS DE JORGE LUIS BORGES.


AJEDREZ.
I.
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, amada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II.
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la setencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de lancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

EL MAR.
Antes que el sueño (o el terror) tejiera
mitologías y cosmogonías,
antes que el tiempo se acuñara en días,
el mar, el siempre mar, ya estaba y era.
¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento
y antiguo ser que roe los pilares
de la tierra y el uno y muchos mares
y abismos y resplandor y azar y viento?
Quién lo mira lo ve por vez primera,
siempre. Con el asombro que las cosas
elementales dejan, las hermosas
tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día
ulterior que sucede a la agonía.

Jorge Luis Borges.
"Hay que tener cuidado al elegir a los enemigos porque uno termina pareciéndose a ellos." J. L. B.

miércoles, 6 de junio de 2012

POEMAS DE DAMASO ALONSO IV.


EMBRIAGUEZ.
Me embriago de aromas. Qué delicia,
Campo recién llovido castellano.
Qué embriaguez, tocar, tocar...: mi mano
febrilmente las cosas acaricia.

No se sacia la vista que se envicia
en color, embriagada, oh mi verano.
Mar, selva, viento, multitud, noticia.

Me embriago de mujer, dulce marea
como un niño, y de vino me embriago.
¡Vivir, vivir, oh dulce embriaguez mía!

¡Qué has de entenderme, turba farisea!
La ebriedad de mi sangre busca un lago
final: embriagarme en Dios un día.
De: Hombre y Dios. (1955).

LUZ A CIEGAS.
Me pregunto otra vez:
¿Qué es la luz sin un ojo que la mire?

Sí, nosotros decimos:
En ciéndeme la luz; apágala”,
A la luz de la luna”,
Qué luz la de estos días soleados de otoño”.

Todo, sensación, ilusión.
Tú interpretas la luz, que era negrura, ojo,
lo mismo que las ondas de la radio
son silencio y distancia,
hasta que el receptor las detiene y transforma.

Ay, ondas de la luz, ciega negrura.
De: Gozos de la Vista. (1955).
DE PROFUNDIS.
Si vais por la carrera del arrabal, apartaos, no os inficione mi pestilencia.
El dedo de mo Dios me ha señalado; odre de putrefacción quiso que fuera este mi cuerpo,
y una ramera de solicitaciones mi alma,
no una ramera fastuosa de las que hacen languidecer de amor al príncipe,
Sobre la cabeza del valle, en el palacete de verano,
sino una loba del arrabal, acoceada por los trajinantes, que ya ha olvidado las palabras de amor,
Y sólo puede pedir unas monedas de cobre en la cantonada.
Yo soy la piltrafa que el tablajero arroja al perro del mendigo,
Y el perro del mendigo arroja al muladar.
Pero desde la mina de las maldades, desde el pozo de la miseria,
mi corazón se ha levantado hasta Dios,
y le ha dicho: Oh Señor, tú que has hecho también la podredumbre,
mírame,
yo soy el orujo exprimido en el año de la mala cosecha,
yo soy el excremento del can sarnoso,
el zapato sin suelo en el carnero del campo santo,
yo soy el montoncito de estiércol a medio hacer, que nadie compra,
y donde casi ni escarban las gallinas.
Pero te amo,
pero te amo frenéticamente.
¡Déjame, déjame fermentar en tu amor,
deja que me pudra hasta la entraña,
que se me aniquilen hasta las últimas briznas de mi ser,
para que un día sea mantillo de tus huertos!
De: Los Hijos de la Ira. (1944). 
 
DAMASO ALONSO.
 

martes, 5 de junio de 2012

ALGUNOS POEMAS DE "LA DEFENSA DE GINEBRA" DE W. MORRIS.


 


EL ALELÍ DE ORO.

Un alelí dorado hoy
Yo llevaba siempre sobre mi MANDO,
Y gané el premio de este torneo.
¡Ja! ja! La belle jaune GIROFLéE.
(el bonito alelí amarillo)

Sin embargo, así Sir Giles podría sentarse,
Su sol era débil, se marchitó,
La sangre de Lord Miles fue rociada :
¡Ja! ja! La belle jaune giroflée.

A pesar de que mi lanza en astillas volaba,
De la túnica de acero de John mi ojo era cierto;
Yo dí media vuelta, y lloré por ti,
¡Ja! ja! La belle jaune giroflée.

Sí, no dudo que mi corazón era bueno,
A pesar de que mi espada voló como madera podrida,
Grité, a pesar de que apenas me puse de pie,
¡Ja! ja! La belle jaune giroflée.

Mi mano firme también, la tomó
Mi hacha alrededor de mi cuello, y se rompió
en La túnica de acero de John, por amor por mi amor.
¡Ja! ja! La belle jaune giroflée.

Cuando estaba en mi tienda de nuevo,
Armándola de nuevo, sentí un dolor
Echa mano de mí, estaré tan de buena gana-
¡Ja! ja! La belle jaune GIROFLée.

Escucha: "Honor aux Fils-des-Preux!"
Justo en mis oídos otra vez, y haced saber a
El nuevo alelí florecido.
¡Ja! ja! La belle jaune GIROFLée.

El Sieur Guillaume se vino en mi contra,
Su tabardo llevaba tres puntos de fuego
De un corazón rojo: con una pequeña culpa-
¡Ja! ja! La belle jaune GIROFLée.

Nuestras fuertes lanzas crujieron como la paja;
Fue el primero en dar la vuelta y sacar
Su espada, que no tenía ni pizca de defectos, -
¡Ja! ja! La belle jaune GIROFLée.

Pero me sentía más débil que una criada,
Y mi cerebro, mareado y asustado,
Dentro de mi yelmo una melodía intensa sonaba, -
¡Ja! ja! La belle jaune GIROFLée.

Hasta pensé en tu cabeza querida,
Me incliné ante el lecho alelí,
Las flores amarillas teñidas de rojo, -
¡Ja! ja! La belle jaune GIROFLée.

¡Pata pum! lo que sonó cuando las espadas se toparon, "¡GIROFLEE!"
La melodía intensa en mi yelmo sonaría,
"La belle! Za belle! Jaune GIROFLEE!"
¡Ja! ja! La belle jaune GIROFLée.

Una vez más las grandes espadas se reunieron de nuevo,
"¡La belle! ¡La belle!" ¿pero quién cayó entonces?
Le Sieur Guillaume, que derribó diez; -
¡Ja! ja! La belle jaune giroflée.

Y como con cara de desconcertado y sin armas,
Hacia mi corona y el lugar de la Reina,
Me condujeron a un paso suave-
¡Ja! ja! ¡La belle jaune giroflée.

Casi vi tu cabeza tranquila
Se inclinó sobre la cama el alelí,
Las flores amarillas se tiñeron con el rojo-
¡Ja! ja! ¡La belle jaune giroflée.
Los Alelís son comunes tanto a la heráldica y la poesía de la Edad Media. Al escribir "El Alelí de Oro" Morris, sin duda tenía en mente una serie de escudos de armas con este dispositivo, así como numerosas baladas que mencionan gilliflowers (alelís).
En tema y estructura, Morris vuelve a crear sin imitar sus fuentes medievales. Torneos similares a los que se narran aquí aparecieron en casi todos los libros de cuentos medievales Morris habría mirado a: Scott, Malory, Froissart, Monstrelet. En cuanto a la forma de verso, el estribillo francés de, tanto "El Alelí de Oro" y como en "La víspera de Crecy", sugiere un antepasado francés.


MUERTE VERGONZOSA.

Había cuatro de nosotros alrededor de la cama;
Los sacerdotes en masa se arrodillaron a un lado,
Su madre y yo estábamos de pie en la cabecera,
A sus pies estaba la novia;
Estábamos muy seguros de que él estaba muerto,
Aunque tenía los ojos bien abiertos.

Él no murió en la noche,
No murió en el día,
Pero en el crepúsculo de la mañana
Su espíritu falleció,
Cuando ni el sol ni la luna eran brillantes,

Y los árboles eran simplemente poco prometedores.

No le dio muerte la espada,
Ni el hacha ni la lanza del caballero,
Sin embargo, él nunca dijo una palabra
Después de llegar aquí;
Corté el cordón
De el cuello de mi querido hermano.

Él no dio un solo golpe,
Pues los cobardes venían detrás,
De un lugar donde los abedules crecen,
Un camino difícil de encontrar,
Pues las ramas del carpe oscilan tanto,
Que hace que la luz del crepúsculo encandile.

Ellos encendieron una gran antorcha a continuación,
Cuando sus brazos estaban fuertemente maniatados,
Así que Juan el caballero del Pantano,
Sir Guy de el Malogrado Doloroso,
Con setenta caballeros,
montados y valientes, Lord Hugh al fin.

Tengo setenta años,
Y mi cabello se ha vuelto todo gris,
Pero me encontré con Sir John del Pantano
Hace mucho tiempo en un día de verano,
Y me alegro de pensar en el momento cuando
Tomé su vida de inmediato.

Tengo setenta años,
Y mi fuerza es todo pasado,
Pero hace mucho tiempo que yo y mis hombres,
Cuando el cielo estaba nublado,
Y el humo, superó a los juncos de los pantanos,
Dí muerte a Guy de el Malogrado Doloroso.

Y ahora, caballeros a todos ustedes,
Les ruego oren por Sir Hugh,
Un caballero bueno y verdadero ,
Y por Alicia, su esposa, oren también.

Aunque el tema de "muerte vergonzosa" no es artúrico, su sentido de la caballerosidad parece provenir tanto de Malory, como de cualquier lugar. La idea era que un caballero, un caballero, incluso vergonzoso, digno de una muerte honorable por la espada. Ser colgado estaba reservado para los plebeyos. Cuando Gareth y Linet acercaron al castillo del Caballero Rojo de los Pastos Rojos, Gareth observó cuarenta caballeros completamente armados y colgando por el cuello. Por otra parte, en 1857, Morris había adquirido una acuarela de Rossetti llamada la Muerte de Breuse Sans Pitié, que representa a dos caballeros que luchaban en primer plano y en el fondo un hombre muerto colgando de un árbol mientras que su mujer espera con una soga alrededor de su cuello.
Prosódicamente, Morris ha extendido la costumbre de estrofas de cuatro versos de la balada de seis líneas. Esta extensión representa un estiramiento en lugar de una revisión de la convención de la balada ya en ocasionales estrofas de seis líneas se encuentran intercaladas en las primeras baladas compuestas principalmente de estrofas de cuatro líneas.

LA VÍSPERA DE CRECY.

Oro en la cabeza, y oro en sus pies,
Y se encuentra oro en los dobladillos de su falda ,
Y un cinto de oro alrededor de mi dulce; -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

Las criadas de Margarita son hermosas, y agradable
Verlas recién vestidas;
El cabello de Margarita cae a la rodilla; -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

Si yo fuera rico besaría sus pies,
Besaría el lugar donde se encuentra los dobladillos de oro ,
Y al alrededor del cinto de oro de mi dulce-
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

¡Ay de mí! Nunca he tocado su mano;
Cuando los señores feudales pasan a través de la tierra,
Seis basnets bajo mi pendón permanecen, -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

Y más de uno sonríe bajo su capucha:
"Sir Lambert de Bois, con todos sus hombres buenos,
No tiene ni comida ni leña; "-
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

Si yo fuera rico besaría sus pies,
Y el cinto de oro de mi dulce,
Y sus alrededores, donde los dobladillos de oro se encuentran; -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

Sin embargo, incluso ahora está bien pensar,
Mientras que mis pobres y pocos lacayos se quejan y beben
En mi salón desolado, donde el fuego se apaga, -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

De Margarita sentada allí gloriosa,
En la gloria del oro y en la gloria del cabello
Y en la gloria del rostro glorioso, más justo; -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

Del mismo modo esta noche tengo ánimo,
Debido a que esta batalla se esta acercando:
¿Por qué he de perder o tener miedo? -

¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

Porque, mire, mi caballo es bueno para hacer cabriolas
Una justa y correcta medida en esta danza de guerra,
Ante los ojos de Felipe de Francia, -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.

Y en algún momento podría suceder,  por Dios,
Aunque mis nuevas torres se sostienen de tres en tres,
Y para verlo mi salón se pintó hermoso -
¡Ah! qu'elle est belle-La Marguerite.

Que la gente puede decir: "Los tiempos cambian, Por la santa cruz,
Para Lambert, el portaestandarte del bosque,
Tiene un montón de comida y leña; -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite; -

"Y unos ojos preciosos, también, bajo la capucha
De una doncella de sangre noble y por derecho: "
St. Ives, para Lambert, del bosque! -
¡Ah! qu'elle est belle La Marguerite.
 
Val Prinsep escribió que Morris lee "La víspera de Crecy" en voz alta en el otoño de 1857 (Georgina Burne-Jones, Aniversario [Londres, 1904], vol. I, pp 161-162). Para un historiador medieval, el poema se convierte en una ironía dramática inaccesible para otros lectores modernos: el estandarte francés entusiasta y optimista, está a punto de participar en la primera victoria decisiva de los Ingleses de la Guerra de los Cien Años (1346). Y puesto que los Ingleses matan en lugar de capturar a todas sus víctimas en este encuentro, es muy probable que en otras veinticuatro horas encontrará a Sir Lambert no próspero, pero si muerto.
Para el estribillo y estrofa francesa de este poema, véase la nota introductoria de su compañero de pieza "El Alelí de Oro". Con respecto a los estribillos de "El Alelí de Oro", "Dos rosas rojas cruzan la luna" y "La víspera de Crécy," pueden ser más que una coincidencia que cada línea de estribillo se centra en una flor ("Marguerite" no es sólo por el francés, por el amor a Margaret de Lambert, sin embargo también es la palabra francesa para "daisy"). Los primeros estribillos de las baladas inglesas también con frecuencia nombran flores -tal vez los vestigios de rituales de conjuros más viejos para ahuyentar el mal - como testigo:

Ha tomado un cuchillo, tanto largo como agudo,
Con un ajaja bueno y una alegre azucena
Y apuñalo esa novia bonita en el corazón.
Como la primavera se extiende con tanta dulzura
("El Hermano Cruel", estrofa XVII, Niño 11A)
Pero mientras que la flor del estribillo de la balada popular no tiene relación con el despliegue narrativo, Morris hace todo lo posible para integrar su estribillo con su línea argumental.

LA PEQUEÑA TORRE.
¡Hacia arriba a través de la lluvia a la deriva!
Vamos a ir a la Pequeña Torre de nuevo,

¡Hacia arriba con el consejo a bordo!
En la cota de mallas, se ciñe la espada.

El rey está ciego de rechinar sus dientes,
Cambio la funda dorada por una funda de cuero:

A pesar de que nuestras armas están mojadas por la lluvia caída,
Ésta es la alegría de dejarme llevar por mi amor de nuevo:

Me río en su cara cuando él me manda a producir;
Quién conoce un campo desde otro campo,

¿Por la lluvia gris se condujo a todos por mal camino? -
¿Por cuál camino debo atravesar, buen Carle, le ruego?

"¡Por el lado izquierdo, todavía! ¡Por el lado izquierdo, todavía!
Hasta que su mano toque sobre el parapeto del puente. "

"Sí es así: ¿el paso elevado se mantendrá bien
Bajo el agua? "," Duro como la madera;

De inmediato a las tierras altas;. acelere, buen caballero "
Siete horas aún antes de la luz.
 
sacude la lluvia que esta sobre el camino de las tierras altas;
Mi tabardo ha aumentado la carga.

¿Qué importa? arriba o abajo, colina tras colina;
Muere la noche gris por cinco horas aún.

La lluvia por el camino a la colina disminuyo de nuevo,
Más abajo, hasta la llanura del álamo.

No más estadios* para nosotros esta noche,
La Pequeña Torre se acercar a la vista;
*estadio: medida de longitud equivalente a 201,2 m.

Están sonando las campanas, y las antorchas relumbran,
Por lo tanto, los tejados de pizarra se miran húmedos.

Allí está ella, y su cabello rubio en inclinación
De la misma manera, y sentido que la lluvia se desliza.

¿Quién nos va a ser fiel hoy ,
Con pequeños pero duros golpes de sable por el tributo?

El rey adusto, bufaba en el consejo:
"Tres días más, y luego la espada;

Tres días más, y mi espada a través de su cabeza;
Y por encima de las cejas blancas, pálido y muerto,

Una corona de papel en la parte superior del chapitel;
Y para ella la hoguera y el fuego de las brujas.

Por lo tanto aunque sea mucho antes de un día,
Toma el hacha, el pico y la pala, voy a orar.

Rompa los diques para que caiga hacia abajo por toda la llanura:
Dios nos envíe más de tres días de lluvia por ejemplo:

Bloqueen todas los caminos a las tierras altas con árboles;
La Pequeña Torre sin ninguna gran facilidad

Sera ganada, te aseguro, les pediría que traiga
Mucho más ovejas y bueyes, todos

Los asadores suelen acudir con, vino
Y el pan de trigo, para que podamos comer

En abundancia todos los días del asedio;
Los buenos amigos, ustedes me conocen, no soy ningún señor feudal duro;

Mi dama tiene justa razón , ¡mirad!
Ruego a Dios mantenerle abierto y libre.

Amada Isabeau, mantén una considerable aclamación;
La Pequeña Torre se mantendrá bien aquí
Más de un año, cuando estemos muertos,

Y por encima de nuestros verdes y rojos,
Barrotes y con la cabeza dorada de la Dama;
Desde la mera vejez cuando estemos muertos.
 
El exuberante, aunque fugitivo, caballero de "La pequeña torre" se parece a Robert Marny de "El Pajar en las inundaciones" en su optimismo caballeresco. Pero para que este caballero de las inundaciones de otoño sea convertido en una ventaja en su huida desafiante del rey. Según Charlotte Oberg "el ajuste de Fenland, el desafío del rey, y la insinuación de brujería sugieren que este poema puede haber sido inspirado por el histórico [p. 231] episodio cuando Hereward resiste el despertar en contra de Guillermo I en la entonces isla de Ely ". Morris podría haber encontrado a Hereward en "Las aventuras de el Sajón" de Thomas Wright en sus ensayos sobre temas relacionados con la literatura, las supersticiones populares, y la historia de Inglaterra en la Edad Media (1846).

LA MELODIA DE LAS SIETE TORRES.

Nadie va por allí ahora:
Por lo que quedo abandonado hay que ir a buscar lejos
Desde las almenas desoladas todas en fila,
¿Y el pesado y gris techo de plomo?
"Por lo tanto", dijo la bella Yolanda de las flores,
"Esta es la melodía de las Siete Torres."

Nadie camina por allí ahora;
Salvo bajo la blanca luz de la luna
Los blancos fantasmas caminan en fila;
Si uno los pudiera ver, seria una horrible visión, -
"¡Escucha!" dijo la bella Yolanda de las flores,
"Esta es la melodía de las Siete Torres."

Pero ninguno puede verlos ahora,
A pesar de que se sienten al lado del foso,
Con los pies en medio del agua, allí en fila,
Con sus largos cabellos flotando al viento.
"Por lo tanto", dijo la bella Yolanda de las flores,
"Esta es la melodía de las Siete Torres."

Si alguien fuera allí ahora,
Debe ir solo,
Sus puertas no se abrirán a cualquier fila
De resplandecientes lanzas. ¿irás solo?
"¡Escucha!" dijo la bella Yolanda de las flores,
"Esta es la melodía de las Siete Torres."

Por mi amor iré allí ahora,
Lejos, a buscar mi toca
Mi toca y mi saya, con un rosario de perlas,
Oliver, ¡vé hoy mismo!
"Por lo tanto", dijo la bella Yolanda de las flores,
"Esta es la melodía de las Siete Torres."

Soy infeliz ahora,
No puedo decirte por qué;
Si te vas, los sacerdotes y yo en una fila
Rezaremos para que no te mueras.
"¡Escucha!" dijo la bella Yolanda de las flores,
"Esta es la melodía de las Siete Torres."

Si vas a ir por mí ahora,
Besare tu boca, por fin;
[Ella lo dijo para sus adentros.]
(Las grises tumbas están en fila,)
Oliver, ¡abrazame fuerte!
"Por lo tanto", dijo la bella Yolanda de las flores,
"Esta es la melodía de las Siete Torres."
 
Las Siete Torres era el nombre de una fortaleza en Constantinopla, donde los árabes encarcelaban a los europeos. Pero el poema de Morris toma sólo el aura de peligro exótico de el histórico Siete Torres. Su inspiración más inmediata fue la acuarela de Rossetti. La melodía de las Siete Torres, ejecutada en 1857 y poco después adquirida por Morris. La pintura, ahora en la Tate Gallery, representa a una mujer en su habitación sentada en una silla alta de roble y tocando un instrumento de cuerda plano en las rodillas. Sentado en una silla junto a ella, un hombre con un jubón verde se apoya en el brazo de la silla y mira pensativo a su instrumento. Detrás de la mujer se encuentra una empleada doméstica. Las tres figuras se ven tristemente resignadas. En la parte superior izquierda está un pendón que cuelga de un poste que corta diagonalmente a través de toda la imagen. Como era de esperar, el pendón tiene siete torres, tres en el centro y una en cada esquina de un campo verde con un borde azul. E l poema de Morris se mueve en el paisaje de lo que es de suponer que la heráldica de la dama esta teniendo en la pintura de Rossetti. 
La Belle Iseult, by Morris
William Morris, "La Belle Iseult" 1858.
William Morris, photograph
1870, Radio Times Hulton Picture Library
 Traducción literal del inglés por: Juan Diego Amoroz E. ®

lunes, 4 de junio de 2012

PARA SEMBRAR COLORES. / CARLOS MEDELLÍN.


PARA SEMBRAR COLORES.

Al preparar la tierra
en su cuerpo anhelante
no produzcas dolor
en sus entrañas,
ábrela simplemente
sin herirla,
aliméntala
con jugos minerales,
toma en tu propia mano
la semilla
para que la revuelvas
con tu sangre,
deposítala envuelta
en melodías,
cúbrela con tu aliento
como un padre,
y por último
riégala
en la mañana
y en la tarde
con el agua que brota
de la montaña madre
sin permitir jamás
que la toquen las lágrimas.
CARLOS MEDELLÍN FORERO.
 (1928-1985) educador, poeta y narrador. Nació en Pacho, Cundinamarca, en 1928, y sus improntas permanecen intactas en tres grandes campos: el educativo, el literario y el jurídico. Poeta (ganó un premio nacional con su libro Moradas), un excelente cuentista (no es sino mirar su libro El encuentro y otros cuentos). Murió en 1985.

viernes, 1 de junio de 2012

POESÍA DE SAMUEL TAYLOR COLERIDGE.


FANTASMA.
Todo parecido y semejanza robado a la tierra,
todo accidente de parentesco y nacimiento,
se habia desvanecido. No quedaba huella
de nada en aquel rostro iluminado,
elevado detrás de la piedra hendida,
salvo un espíritu todo suyo;
ella, ella misma y sólo ella,
brillaba a través de su cuerpo visiblemente.

CANCIÓN DE GLICINA.
Un rayo soleado contemplaba,
del cielo a la tierra caía sesgado,
y allí posado un pájaro muy atrevido:
¡dulce pájaro, estabas encantado!

Hundiase y surgía, aleteaba, cantaba,
dentro del rayo de neblina soleada;
sus ojos de fuego, su pico de oro,
y todo el cuerpo de amatista.

Y así cantaba: -¡Adiós! ¡Adiós!
Los sueños de amor raramente se encarnan.
Las flores no hacen por perdurar;
las brillantes gotas de rocio no durarán.
¡Dulce mes de mayo,
tenemos que irnos,
muy, muy lejos!
¡Hoy! ¡Hoy!

TRABAJO SIN ESPERANZA.
Toda la naturaleza parece trabajar. Las babosas dejan su cubil,
agítanse las abejas... Vuelan los pájaros...
Y el invierno durmiendo al aire libre,
muestra en su rostro sonriente ¡un sueño de primavera!
Y yo, mientras, el único ser desocupado,
ni hago miel, ni pareja, ni construyo, ni canto.

Sin embargo, bien conozco las orillas donde se mecen los amarantos,
he encontrado la fuente de donde manan corrientes de néctar.
Floreced, ¡oh vosotros, amarantos! Floreced para quien queraís,
¡para mí no florezcáis! Deslizaos ricas, ricas corrientes!
Con labios apagados, frente sin laureles, yo paseo:
¿aprenderiais los encantamientos que adormecen mi alma?
Trabajo sin esperanza saca néctar en un tamiz,
y esperanza sin objeto vivir no puede.

JUVENTUD Y VEJEZ.
Verso, brisa entre flores errantes,
donde la esperanza se aferra alimentándose, como abeja,
¡ambas eran mías! La vida celebrando mayo iba.
Con naturaleza, esperanza y poesía,
¡cuando yo era joven!
¿Cuándo yo era joven? -¡Ay, desdichado cuando!
¡Ay, por el cambio entre ahora y entonces!
Esta casa que respira no construida con manos,
este cuerpo que me inflije lastimoso mal,
sobre aéreos acantilados y cegantes arenas,
cuán fácilmente entonces se inflamaba:
como esos esquifes esbeltos, desconocidos antaño,
en arremolinados lagos y anchos ríos,
que ayuda no piden ni de vela ni de remo,
que no temen maldad de viento ni de marea!
De nada se cuidaba este cuerpo del viento ni del tiempo
cuando la juventud y yo en él juntos vivíamos.

Las flores son preciosas; el amor es como las flores;
la amistad es un árbol cobijante;
¡oh los júbilos, que caían como lloviznas,
de la amistad, el amor y la libertad!
¡Antes de que fuera viejo!
¿Antes de que fuera viejo? ¡ desdichado antes,
que me dice que ya no hay más juventud!
¡Oh, juventud! Durante años tan dulce y espléndida,
es sabido que tú y yo éramos uno,
no lo tomaré sino como una presunción querida...
¡No puede ser que tú te hayas ido!
Tu campana vespertina aún no ha doblado:
¡y tú fuiste siempre una máscara osada!
¿Qué extraño disfraz ahora te has puesto,
para fingir que te has ido?
Veo estos rizos en los plateados mechones,
este andar abatido, este vestido alterado:
¡pero flores primaverales en tus labios,
y lágrimas que reflejan el sol desde tus ojos!
La vida no es sino pensamiento: así creeré
que la juventud y yo aún compartimos la misma casa.

EL ARGUMENTO DEL SUICIDA.
Antes de el nacimiento de mi vida, si lo deseaba o no
Sin lugar a dudas se me preguntó ¡no podía ser así!
Si la vida era la pregunta, algo se envió para intentarlo
Y vivir sobre ser, SÍ, ¿lo que NO puede ser? para morir.


RESPUESTA DE LA NATURALEZA.

Retornala, ¿ya qué fue enviada? ¿no es peor por el consentimiento?
Piensa en primer lugar, ¡lo que eres! ¡Trae a tu mente lo que fuiste!
Te di la inocencia, te di esperanza,
Di la salud, y el genio, y un amplio margen,
¿Retórname tú culpabilidad, el letargo, la desesperanza?
¡Haz un recuento, revisa, compara!
Luego muere - ¡si te atreves a morir!
 
SAMUEL TAYLOR COLERIDGE.

21 de octubre de 1772 (Ottery St. Mary, Devon, Inglaterra)  - 25 de julio de 1834 ( Highgate, Inglaterra)
Poeta, crítico y filósofo inglés, quien fue, junto con su amigo William Wordsworth, uno de los fundadores del Romanticismo en Inglaterra y uno de los lakistas. Sus obras más conocidas son, posiblemente, Rime of the Ancient Mariner (Balada del viejo marinero) y Kubla Khan, así como su obra en prosa Biographia Literaria.
EL ROMANTICISMO Y EL NATURALISMO EN LA POESÍA DE S. T. COLERIDGE.
Coleridge fue un escritor, poeta y pensador británico, orientado hacia lo místico. Perteneciente a la corriente poética del romanticismo. Han definido su poesía como un testamento de la derrota, un someterse a la ansiedad de las influencias y al temor.
En toda su poesía se ve el influjo del medio naural, la naturaleza en el autor es un medio de inspiración. 

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