miércoles, 10 de abril de 2013

POEMAS DE NATASHA TRETHEWEY.

LA CRIADA DE COCINA EN LA CENA DE EMAÚS, O LA MULATA.
(Kitchen Maid with Supper at Emmaus, or The Mulata)

-Tras el cuadro de Diego Velázquez, hacia 1619

Delante de ella, están las vasijas sobre la mesa:
la olla de cobre inclinada hacia nosotros, la jarra blanca
aferrada en su mano, la jarra negra ribeteada en rojo
y al revés. Inclinada sobre, el almirez
y el pilón en reposo sobre el almirez, en ángulo todavía
en su postura de uso. Están la pila de cuencos
y una cabeza de ajo junto a ellos, un cesto colgado
de un clavo en la pared e introducida la tela blanca
en el, el trapo en primer plano recordando su mano.
Con ella esta la mancha en la pared del tamaño de su sombra-
del color de sangre, y la forma de un pulgar. Ella es eco
de Jesús en la mesa, enmarcada en la escena detrás de ella:
su corona blanca, su gorro blanco. Escucha, se apoya
en lo que ella sabe. La luz llega a la mitad de su cara. 
La Cena de Emaús, o La Mulata de Diego Velázquez.
 CARTA A CASA.
(Letter Home)
- Nueva Orleans, noviembre 1910

Cuatro semanas han pasado desde que me fui, y todavía
Debo dirigirme a usted sin ningún trabajo. He gastado
las suelas y caminó a través de lo ceñido
de mis zapatos nuevos exhortando a los comerciantes,
en sus oficinas llenas de vida. Todo el rato me quedé pensando
en mi Inglés sencillo y mi buena escritura asegurarían
para mí una posición modesta Aunque me visto cada día
lo mejor para mí, con las manos cubiertas con tus guantes de encaje
de punto, no se necesita una chica. Qué monótonas
suenan las palabras, y pesadas. Mi adelgazado bolso.
Paso tontamente a hacer acto de presencia en la industria
de la tranquilidad, para ocultar la desesperación que aprieta
mi garganta. Me siento a mirar -

aunque finjo no darme cuenta - las sirvientas oscuras
deambulando con sus cargas blancas. ¿Alguien
me engaña? Fueron a ver a mis manos, marrón
como su amado rostro, sabrían que no soy absolutamente
lo que pretendo ser. Camino estas calles
como una mujer blanca, o eso creo, hasta que llamo la atención
de un extraño en mí, y tengo que bajar la mía,
una negra otra vez. Hay bastantes cosas aquí
para recordarme quién soy. Pesadas mulas a través de
las calles llenas de gente me envían a la ensoñación, su pisada
el sonido de un puntero y la tiza golpeando la pizarra
en la escuela, sólo que más fuerte. Luego están las mujeres, haciendo clic
la lengua en la conversación, llevando sus cargas
sobre sus cabezas. Sus voces roncas, las ollas de lavado
y los hierros de las lavanderas me llaman.

Pensé que no se debe hacer el trabajo que hice una vez, echar atrás de nuevo
y ser una empleada doméstica; mis estudios un regalo - incluso en medio de aquellos días
en tiempo de escogida, de escuchar a la señorita J -. cómo
Yo había llegado a conocer las palabras, Practiqué las recitaciones
para que pareciera como ella, melodiosa, mis oraciones titubeaban
o se iban perdiendo al final. He leído mis libros hasta
Casi romperle sus lomos, y en el campo de algodón,
Repetí secciones enteras que había aprendido de memoria,
la ortografía de cada palabra en mi cabeza para hacer una imagen
Pude ver, así como un peso que podía sentir
en mi boca. Así que ahora, mientras escribo esto
y pienso en ti en casa, Adiós

es el mapa de tu palma que se agita, es
una piedra en mi lengua.

UNA PLATIJA.
(Flounder)

Aquí, dijo ella, pon esto en tu cabeza.
Me entregó un sombrero.
Estas casi tan blanca como tu padre,
y te vas a quedar así.
Tía Sugar puso sus medias de nylon abajo
alrededor de cada tobillo huesudo,
y bajé mis calcetines blancos
dejando que colgaran de mis piernas delgadas,
rodeándolas por encima de el agua
y la espalda plateadas de los pececillos
iban y venían aquí para allá entre
las partes soleadas y las sombras.
Así es como mantienes el mástil
para dar la salida en línea recta.
Ahora pon ese gusano en el anzuelo,
tiralo y espera.
Se incorporó escupiendo jugo de tabaco
en una taza de café.
Se agachó cuando sintió la mordedura,
sacudió el mástil derecho hacia arriba
tambaleándose y tirando duro de el pescado
que se retorció y trató de defenderse.
Un platija, dijo, y se nota
porque uno de sus lados es de color negro.
El otro es blanco, dijo.
Cayó de un golpe.
Me quedé observando que los peces daban giros,
cambiando de lado con cada salto.

Natasha Trethewey.
Natasha Trethewey nació en Gulfport, Mississippi, en 1966. Obtuvo una maestría en poesía de Hollins University y MFA en poesía de la Universidad de Massachusetts.

Su primera colección de poesía, “El Trabajo Doméstico” (2000), fue seleccionado por Rita Dove como el ganador de la primera edición del Premio de Poesía Cave Canem al mejor primer libro de un poeta afroamericana y ganó en 2001 Mississippi Instituto de Artes y Letras Book Prize y en 2001 el Premio de Poesía Lillian Smith.

Desde entonces, ha publicado dos colecciones más de poesía, incluyendo Thrall (Houghton Mifflin, 2012); Native Guard (2006), que recibió el Premio Pulitzer de Poesía, y el Ofelia Bellocq (2002).

En su introducción al "Trabajo Doméstico", Rita Dove dijo: "Trethewey evita la instantánea Polaroid, eligio representar los anhelos y las esperanzas trémulas y confiadas que acompañan a nuestro más íntimo pensamientos, reclama para nosotros la vida interior donde florece el verdadero yo y que retomaremos , en la ensoñación solitaria, por la fuerza. "

Los honores de Trethewey incluyen la Beca Bunting, del Instituto Radcliffe de Estudios Avanzados de la Universidad de Harvard y las becas de la Fundación Nacional para las Artes, la Fundación Guggenheim y la Fundación Rockefeller. Ella es profesora de Inglés en la Universidad de Emory, donde ocupa la cátedra Phillis Wheatley Distinguida en poesía.

En 2012, Trethewey fue nombrada la 19 ª poeta laureado por la Biblioteca del Congreso de EE.UU. 
Fuente: Poetas: Academia de Poetas Norteamericanos, Cazador de Poemas, wikipedia.
Traducción Literal del Inglés por: Juan Diego Amoroz E.®

lunes, 8 de abril de 2013

POEMAS DE HECTOR IGNACIO RODRÍGUEZ.

PARTIR

Sencillamente
sin un solo poema en los bolsillos
ni el calor de la ropa hecha por madre.

Así como hemos llegado partiremos

Sólo el cuerpo frágil la sombra de un árbol
un eco repitiendo que ella no dormirá en casa
y por último
siempre de último el silencio
ese monje virtuoso lejanamente blanco.
MIL HOMBRES
 
Mil hombres han cruzado esta puerta
pero no por un milagro las sábanas se conservan limpias.
El mismísimo Dios creó la camarera que tiende y brilla
su cama de bronce como un trono.
He aquí la blanca pista de los perdedores
donde el fantasma del amor no se atreve a danzar
por frágiles hielos
Mirad por un momento esta fugaz visión del hombre acabado.
Aún son rojos sus labios cuando besa la puta más hermosa del pueblo.

Hector I. Rodríguez.

Nació en Amalfi, Antioquia, en 1963 y falleció en Medellín en 1997. 
 

viernes, 5 de abril de 2013

POEMAS DE BILLY COLLINS.

OLVIDO.
(Forgetfulness)

El nombre del autor es el primero en salir
seguido obedientemente por el título, la trama,
la conclusión desgarradora, la novela entera
que de repente se convierte en algo que nunca has leído,
Ni siquiera oído hablar,

como si, uno a uno, los recuerdos que solías albergar
decidiste retirarlos hacia el hemisferio sur del cerebro,
a un pequeño pueblo de pescadores, donde no hay teléfonos.

Hace mucho tiempo besaste los nombres de las nueve Musas del adiós
y observaste la ecuación cuadrática empacar su maleta,
y hasta ahora como memorizas el orden de los planetas,

otra cosa está escapando, la flor oficial tal vez,
la dirección de un tío, la capital de Paraguay.

Sea lo que sea que estás luchando por recordar,
no está lista en la punta de la lengua,
ni siquiera está al acecho en algún oscuro rincón de tu ira.

Se ha alejado flotando en un río mitológico oscuro
cuyo nombre comience con una L en la medida que puedas recordar,
bien en tu propio camino hacia el olvido en el que te unirás a los
que incluso han olvidado cómo nadar y cómo montar una bicicleta.

No es de extrañar que te levantes en medio de la noche
para buscar la fecha de una famosa batalla en un libro sobre la guerra.
No es extraño que la luna en la ventana parece haber derivado
de un poema de amor que has utilizado para saber de memoria.

LETANÍA.
(Litany)

Tú eres el pan y el cuchillo,
La copa de cristal y el vino ...
-Jacques Crickillon

Tú eres el pan y el cuchillo,
la copa de cristal y el vino.
Tú eres el rocío sobre la hierba por la mañana
y la rueda candente del sol.
Tú eres el delantal blanco del panadero,
y las aves de los pantanos que de repente vuelan.

Sin embargo, no eres el viento en el huerto,
los ciruelos en el mostrador,
o el castillo de naipes.
Y no eres ciertamente el aire con aroma a pino.
Simplemente no hay manera de que seas el aire con aroma a pino.

Es posible que seas el pez bajo el puente,
tal vez incluso la paloma sobre la cabeza del general,
pero no estás ni siquiera cerca
de ser el campo de acianos en la oscuridad.

Y un rápido vistazo en el espejo mostrará
que no eres ni las botas en la esquina
ni el bote durmiendo en su cobertizo.

Tal vez te interese saber,
hablando de las imágenes abundantes del mundo,
que soy el sonido de la lluvia sobre el techo.

También pasar a ser la estrella fugaz,
el periódico de la tarde cayendo en un callejón
y la cesta de castañas en la mesa de la cocina.

También soy la luna en los árboles
y la copa de té de la ciega
Pero no te preocupes, no soy el pan y el cuchillo.
Sigues siendo el pan y el cuchillo.
Siempre serás el pan y el cuchillo,
por no hablar de la copa de cristal y - de alguna manera - el vino.

OTRA RAZÓN POR LA QUE NO GUARDO UNA PISTOLA EN CASA.
(Another Reason Why I Don't Keep A Gun In The House)


El perro de los vecinos no va a dejar de ladrar.
Está ladrando con el mismo sonoro y rítmico ladrido
con que ladra cada vez que se van de casa.
Deben de ponerlo en marcha cada vez que se van.

El perro de los vecinos no va a dejar de ladrar.
Cierro todas las ventanas de la casa
y pongo una sinfonía de Beethoven a todo volumen
mas aún puedo oírlo amortiguado a través de la música,
ladrando, ladrando, ladrando,

y ahora puedo verlo sentado entre la orquesta,
alzando la cabeza con aplomo como si Beethoven
hubiera incluido una parte para ladrido de perro.

Cuando el disco se acaba, sigue ladrando,
allí sentado en la sección de oboe ladrando,
sus ojos fijos en el director, quien
le marca con su batuta

mientras el resto de músicos escucha en respetuoso
silencio el famoso solo para ladrido,
esa coda sin fin que fue lo primero en consagrar
a Beethoven como genio innovador.

Poema tomado de ADAMAR. Versión de Antonio Mengs.

INTRODUCCIÓN A LA POESÍA.
(Introduction To Poetry)

Les pido que tomen un poema
y lo sostengan a contraluz
como una diapositiva a color

o presione el oído contra su bullicio.

Digo, caer un ratón en un poema
y verlo sondear su salida,

o caminar dentro de la habitación del poema
y sentir los muros de un interruptor de la luz.

Los quiero en esquí acuático
a través de la superficie de un poema
ondeando en el nombre del autor en la orilla.

Pero todo lo que ellos quieren hacer
es atar el poema a una silla con una cuerda
y torturarlo con una confesión de el.

Comienzan con una paliza con una manguera
para saber lo que realmente significa.

Billy Collins.
(William James Collins, nació el 22 de marzo 1941) es un poeta norteamericano, designado como poeta laureado de los Estados Unidos desde 2001 a 2003. Él es un profesor distinguido en Lehman College de la City University de Nueva York y es el miembro principal Distinguido del Instituto Winter Park, Florida. Collins fue reconocido con un león literario de la Biblioteca Pública de Nueva York (1992) y seleccionado como el Poeta del Estado de Nueva York para el período 2004-2006. (wikipedia)

Traducción Literal del Inglés por: Juan Diego Amoroz E. ®♥
Fuente: Cazador de Poemas, Adamar. 

miércoles, 3 de abril de 2013

POEMAS DE BARBARA GUEST.

UNA RAZÓN.

(A Reason).
Es por eso que estoy aquí
no entre los ibis. Por qué
la sombrilla permanente de la ciudad
me abarca incluso a mí.

Fueron las lluvias
en la estación oculta. Fueron las nieves
en las laderas más bajas. Fue el agua
fría en mi boca.

La falta de zapatos
sobre lo que parecía ser adoquines
los que todavía eran antiguos

Bien salvaje absolutamente salvaje
en el azul silencioso más salvaje

los tallos en las empuñaduras del florero
los los pétalos caídos del crisantemo se oscurecen

A veces esta sensación mostaza
me agarra también. Mi sueño es considerado
en pitillos

Sin embargo, me desperté
y me siguió hasta la calle.
 
CASAS DE LA PRADERA.

(Prairie Houses).

Las lentes refractan lo irrazonable
los agujeros sensibles del conejo, las moradas del topo y la serpiente
los climas donde cavan la madriguera y estornuda
la especie nativa

en las casas

correspondiente a las solicitudes hemisféricas
de lo llano

eufemísticamente, sentimentalmente
denominada pradera.

En la tierra ejerciendo una presión deliberada

algo así como un estetoscopio contra el pecho

único permanente.
Sumisión selectiva a la ingeniería arquitectónica
y la representación de la necesidad en lo que se refiere a la altura,
el acto de renunciar a la exposición climática, a los acuerdos elementales,
a los ajustes constructivos del valle y la tormenta

reconstrucción histórica de movimientos de tierra iniciales

y la admiración

incluso más tarde para el modelado oriental

para tener una idea de carga para barones
lo vemos en las vigas y la pesadez de la escalera
una sorpresa sin embargo, actuando como lastre seguramente

los cielos golpean duro en las praderas.

Respecto a sus casas con sus duras bocas
pezones robustos el cabello de telaraña.

20.
El sueño es 20
recordando el
insignificante bailarín flamenco
en Granada
que se convirtió en
importante a medida que observaba
el caballón de la montaña
en las colinas secas

¡Qué número idiota!

El sueño es veinte

desde luego, no es de veinte ovejas
lo que había por mucho en la manada
bajo la cresta fría de la Sierra Nevada

Es más como autobuses para 20 Madison Avenue.
mientras yo voy zumbando lejos en mi vida de ensueño
Cada episodio es importante
¡eso es lo que es! secuencias -
Tengo que ir a un drama de veinte actos
el teatro del activo
los críticos allí estarán, sin duda
incluso los actores
incluso las flores se presentan en el escenario
hasta las flores silvestres
elegido por la esposa del pastor
Cada mañana temprano (mientras duermo)
bajo el cono de nieve
de la Sierra Nevada

tapas amarillas como castañuelas
Meto la mano en mi ramo
medio-soñando
y cuento veinte
rematadas en cabezas amarillas

las flores hacen un chasquido veinte veces
porque les gusta repetir

como yo al igual que la mañana
o el drama de una espera
se actuará muchas veces

Como incluso estos sueños en similares
cabezas de la gente

20

castañuelas.

BARRILES.

(Barrels).

Y otras pasan; y viéndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.

                                   Cesar Vallejo

No voy a dejar a nadie
tomar una copa
fuera de este barril de lágrimas
Las he recogido de tí.

Y mucho menos a otra mujer.

La veo venir cerca.
Conozco el tipo.
Les puedo decir que ella
estará cansada.

Conozco el tipo
No le va a gustar.

Ella mirara ese barril
que han tenido unas cuantas en su día.

No es que ella esté siempre llena.

Ella comentará por casualidad,
"En agua dulce,
es bueno lavarme el pelo. "

Y quién no sabe
las lágrimas son más puras
que el agua de lluvia
y más suave en el cabello.

Así como ella camina hacia él
y lo convierte en el vaso,
Te veré como un fantasma
y lo que eras
se lo llevó el mar.

Y los trozos de papel
de esta zanja de mi cerebro
flotará en el agua
y la asfixiara.

Barbara Guest.
 Fuente: Fundación para La Poesía (U. S.)


Traducción Literal del inglés por: J. DIEGO AMOROZ E.®♥

lunes, 1 de abril de 2013

POEMAS DE PABLO MONTOYA.

DANTE.
Sospechar que en la armonía de los astros no está ella, que tal vez su luz se despedaza en el resplandor del paraíso. Y pensar esto es el origen de una condena porque, de súbito, me hallo en la primera página de otro viaje que mi amno escribe. Veo la loba, el león, la pantera, y la encrucijada de sus acechos leo la inscripción que me lanza a la bruma. En el momento indicado digoo: “¡Maestro!”. Pero Virgilio no está. Levanto la cabeza y la veo, ajeno a mí, bordeando los abismos.
Lo llamo y no oye. Corro pero cada paso que doy es uno dado por él. La distancia es atroz y permanente. Entonces, un nuevo infierno, el verdadero, empieza para mí. Sin guía y con la certeza que no hay nadie a quien seguir. Beatriz, grito, y mi eco se une al coro de los condenados.

BOLIVAR.
El General Bolivar se aleja de su ejército. Camina con amargura en los ojos. Observa el paisaje de Pisba y piensa: cómo revelarle a estas tropas miserables el secreto de esta guerra. Cómo explicarles que a pesar de los muertos tendremos la independencia. Cómo contarles a estos hombres devastados por el hambre y frío, el peligro que hay después de la victoria. Cómo decirles que la esperanza nunca se consumará porque nosotros, enfermos de poder, siempre seremos los culpables de su muerte.
Pablo Montoya C.
Nació en Barrancabermeja, Santander, en 1963. 
 

Entrada destacada

A VECES LLEGABAN ... CARTAS.

Las cartas de amor no se estilan hoy en día, pero fueron y seran importantes dentro de la historia de la humanidad por la expresión de se...