POEMAS DE JORGE GUILLEN IV.

LOS JARDINES.

Tiempo en profundidad: está en jardines.

Mira cómo se posa. Ya se ahonda.

Ya es tuyo su interior. ¡Qué transparencia

De muchas tardes, para siempre juntas!

Sí, tu niñez, ya fábula de fuentes.

(Cántico, 1928 – 1950)

NOCHE ENCENDIDA.

Tiempo: ¿prefieres la noche encendida?

… Bien, radiador, ruiseñor del invierno.

¡Qué lentitud, soledad, en tu colmo!

¿La claridad de la lámpara es breve?

Cerré las puertas. El mundo me ciñe.

(Canción, 1928 – 1950)

FE Y CAFÉ.

Un café nunca está lejos

Juan Larrea, “Diente por Diente”.

El tiempo, corto.

Diminuto el espacio conocido.

Todo precario en peligroso borde.

Lo sabemos. ¿Y qué?

Nuestro apego fatal a tanta vida

Nos mantiene adheridos

A este espacio y su tiempo,

A esta comunidad

Posible del planeta

-A veces tan infame-

En que a pesar de todo,

Faz a faz, conseguiremos vivir juntos.

Mira esa flor que vuelve

Con su fuerza amarilla.

Padre o padrastro el sol.

¿A dónde van las hora

Por esa luz profunda?

Escucho voz de sabio:

Algún café jamás está muy lejos.

Un café con amigo.

¡Tierra!

HACIA.

He vuelto a unos lugares de otros días.

Yo no buscaba el tiempo allí perdido,

Pero él salió a mostrarme y nos hablamos.

Una bruma velaba nuestras caras,

Melancólicas, dulces, sonrientes,

Había novedades por caminos

Que a las metas de entonces me guiaban.

El campo casi parecía idéntico.

Flotaba un aura. Todo era de otros.

Yo no era el mismo entre memorias triste.

(Y otros poemas, 1973)

JORGE GUILLÉN.

UN LUGAR DETERMINADO. / ANTONIO ZIBARA.

UN LUGAR DETERMINADO

 

Esta noche ha decidido bajar a ese

agujero

para tener una charla con los muertos,

soñar una parte de su cuerpo entre

cipreses,

el aire detenido en sus rodillas

como un trazo sediento de la hierba. 

Antonio Zibara.

 

Antonio Zibara nació en Cali, Colombia, en 1944. Ha publicado entre otros los libros de poemas Identidad secreta (1980), Ciudad de los ausentes (1986), Al sigilo de la máscara (1989), El Árbol digital (1993), y En el lomo del viento (1995). Es poeta y narrador. Poemas suyos han sido traducidos al francés y publicados en Les cahiers du Lez, en Montpellier.

POEMAS DE ZBIGNIEW HERBERT.

EL ÚLTIMO ATAQUE. PARA KLAUS.

Permítanme abrir expresando alegría y admiración
que estamos marchando a la cabeza de nuestras empresas
con uniformes diferentes bajo un mando diferente
pero con un único objetivo-sobrevivir

Me dices-mira aquí, probablemente deberíamos dejar
que estos chicos vayan a casa de su Margot de su Kasia
la guerra es bella sólo en desfiles
pero aparte de eso, como sabemos, el barro y la sangre
y las ratas

Mientras hablas llega una avalancha de fuego de artillería
es ese bastardo de Parkinson que está tomando tanto tiempo
que se encontró con nosotros en el pasado, cuando dimos un paseo
en una ruta irregular de nuestros cuellos sueltos en la barbilla
nuestras manos en nuestros bolsillos nos encontrábamos de licencia ya
cuando Parkinson de repente nos recordó que no era
el fin, sin embargo, que esta guerra maldita aún no ha terminado

ARQUITECTURA.

Más de un delicado arco -
una ceja de piedra -

en la frente serena
de una pared

en las ventanas jubilosas y abiertas
donde hay caras en lugar de geranios

donde rectángulos rigurosos
bordean una perspectiva para divagar

donde una corriente abrió los ojos al lado de un adorno
fluyó sobre la superficie de un campo tranquilo

el movimiento se encuentra la quietud de una línea, se encuentra con un grito
la incertidumbre temblorosa, la sencilla claridad

estás allí
arquitectura
el arte de la fantasía y la piedra

ahí reside tu belleza
sobre un arco
leve como un suspiro

en una pared
pálida por la altitud

y una ventana
llorosa con un panel de cristal

un fugitivo de las formas aparentes
Yo proclamo su danza inmóvil

UNA BALADA QUE NO PODEMOS PERECER.

Los que navegan en la madrugada
pero nunca volverán
dejaron su huella en una ola -

una concha cayó al fondo del mar
hermosa como los labios convertidos en piedra

aquellos que caminaron por un camino arenoso
pero no pudieron llegar a las clausuradas ventanas
a pesar de que ya vieron los techos -

han encontrado refugio en una campana de aire

pero quienes dejan sólo detrás
en un cuarto frío madurando unos pocos libros
un tintero vacío, un papel blanco -

en verdad no han muerto del todo
su susurro viaja a través de los matorrales del papel tapiz
el nivel de su cabeza todavía vive en el techo

su paraíso estaba en el aire
de agua de cal y de tierra a un ángel del viento
que pulverizará el cuerpo en su mano
serán
llevados a lo largo de las praderas de este mundo

ZBIGNIEW HERBERT.

(29 de octubre de 1924 – 28 de julio de 1998.)

Nació en Lwów, Polonia (hoy parte de Ucrania) el 29 de octubre de 1924. De padre banquero y abuelo profesor emigrante de Gran Bretaña a Polonia para enseñar inglés, desarrolló su educación en plena II Guerra Mundial y en la clandestinidad bajo la ocupación nazi. Fue miembro activo de la resistencia polaca. Durante su estancia en Cracovia en 1947 se graduó en Economía. Así mismo estudió Derecho y Filosofía en las Universidades Nicolas Copérnico de Varsovia.

Publicó su primera obra, Struna światła (La cuerda de luz), en 1956, situánsose -así- rápidamente entre los escritores y poetas punteros de la literatura polaca y mundial.

Su segunda colección de versos, Hermes, pies i gwiazda (Hermes, el perro y la estrella), apareció en 1957. En 1961 publica Studium przedmiotu (El estudio del objeto) y en 1962 el ensayo que lo haría famoso en todo el mundo, Un bárbaro en el jardín (Barbarzyńca w ogrodzie).

En 1964 recibió el Koscielski Foundation Prize, y en 1965 el National Austrian Lenau Prize y el Alfred Jurzykowski Prize.

Viajó por toda Europa Occidental y Estados Unidos. En 1973 recibió el Herder Prize y otros muchos más a lo largo de los 70.

Vivió en París, Berlín y Estados Unidos, donde formó parte de la Universidad de California.

Falleció en Varsovia, Polonia, el 28 de julio de 1998. (wikipedia)

TRADUCCIÓN Literal DEL INGLÉS POR: Juan  Diego AMOROZ E.®

POEMAS DE JOHN DONNE.

VE Y COGE UNA ESTRELLA FUGAZ.

(Go and catch a falling star.)

Ve y coge una estrella fugaz,
Obtén con el niño una raíz de mandrágora,
Dime donde todos estuvieron los años pasados,
O quién le partió el pie al diablo,
Enséñame a escuchar el canto de las sirenas,
O a evitar la picadura de la envidia,
y a encontrar
Qué viento
Sirve para hacer avanzar una mente honesta.

Si tu haz estado en el nacimiento de desastres extraños,
De cosas invisibles de ver,
cabalga diez mil días y noches,
Hasta que tu cabello envejezca a un blanco nieve,
Tú, cuando hayas regresado, me diras,
Todas las maravillas extrañas que te ocurrieron,
Y jurar,
No donde
Vive una bella y verdadera mujer.


Si tu has encontrado a alguien, dejame saber,
Como fue la dulce peregrinación,
Aún no lo hagas, no iría,
Aunque en la siguiente puerta podemos reunirnos,
Aunque ella fuera real, cuando te reunas con ella,
Y por último, hasta que escribas tu carta,
Aún ella
sería
Falsa, antes de venir, dos o tres.



LO QUE EL TIEMPO Y LA AUSENCIA DEMUESTRAN MÁS BIEN AYUDA A QUE EL AMOR DUELA.
(That Time and Absence proves Rather helps than hurts to loves)
Ausencia escucha mi protesta
Contra todas tus fuerzas,
Distancia y duración:
Has que puedas por ímpetu,
Para lo corazones de entereza verdadera
La ausencia une y el tiempo arregla.


Quien ama una amante de tal calidad,
Su mente ha encontrado
El cimiento del cariño

Más allá del tiempo, lugar y toda mortalidad,

Para el corazón que no puede cambiar

La ausencia esta presente, el tiempo se detiene.

Mis sentidos quieren su gesto exterior

El cual ahora dentro

De lo razonable lo consigue,

Intensificado por su idea secreta:

Como hombres ricos que tomaron el placer

Escondido más que un tesoro manipulado.

A la ausencia por estos buenos medio la obtuve,

La que pude atrapar

Donde nadie la pudo ver,

En alguna esquina cercana de mi cerebro:

Allí la abrace y la bese,

Y tan alegre que nadie la extraña.

JOHN DONNE.

(1572- 31 de marzo de 1631) fue el más importante poeta metafísico inglés de las épocas de la reina Isabel I (Elizabeth I) (1559-1603), el rey Jacobo I (James I) (1603-1625) y su hijo Carlos I (Charles I) (1625-1642). La poesía metafísica es más o menos el equivalente a la poesía conceptista del Siglo de Oro español de la que es contemporánea. (Wikipedia)

Este último poema se da como autor a John Moses Hoskins en algunas partes, es un tema aún por dilucidar, a Mr. Hoskins el poema se lo titulan con el primer verso, Absence, hear thou my protestation.

Traducción Literal del inglés por: JUAN DIEGO AMOROZ  E.® 

POEMAS DE JORGE LUIS BORGES II.

LABERINTO.

No habrá nunca una puerta. Estás adentro

y el alcázar abarca el universo

y no tiene ni anverso ni reverso

ni externo muro ni secreto centro.

No esperes que el rigor de tu camino

que tercamente se bifurca en otro,

que tercamente se bifurca en otro,

tendrá fin. Es de hierro tu destino

como tu juez. No aguardes la embestida

del toro que es un hombre y cuya extraña

forma plural da horror a esta mañana

de interminable piedra entretejida.

No existe. Nada esperes ni siquiera

en el negro crepúsculo la fiera.

SPINOZA.

Las traslúcidas manos del judio

labran en la penumbra los cristales

y la tarde que muere es miedo y frio.

(Las tardes a las tardes son iguales.)

Las manos y el espacio de jacinto

que palidece en el confín del Ghetto

casi no existe para el hombre quieto

que está soñando un claro laberinto.

No lo turba la fama, ese reflejo

de sueños en el sueño de otro espejo,

ni el temeroso amor de las doncellas.

Libre de la metáfora y del mito

labra un arduo cristal: el infinito

mapa de aquel que es todos sus estrellas.

EL INSTANTE.

¿Donde estarán los siglos, dónde el sueño

de espadas que los tártaros soñaron,

dónde los fuertes muros que allanaron,

dónde el árbol de Adán y el otro leño?

El presente está solo. La memoria

erige el tiempo. Sucesión y engaño

es la rutina del relog. El año

no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo

de agonias, de luces, de cuidados;

el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;

otro cielo no esperes, ni otro infierno.

Jorge Luis Borges.

La poesía nace del dolor. La alegría es un fin en sí misma. J. L. B.

SON NETO. FERNANDO GARAVITO

SON NETO.

Leviatán devorado no es devoto

de Job ni de Jonás. Es una pena:

Jonás hecho papilla de ballena

no columbró jamás tanto alboroto.

No columbró, comida flor de loto,

ser tragado, pasado, ser avena,

para ser escupido, inútil cena

de huesos sin señal de hueso roto.

Yo comido, escarbado, ese es mi sino:

soy un ocho acostado, triturado,

soy viajero de vientre vespertino,

mondadientes sin pan, sal ni salvado.

¿Allegro ma non tropo? Cruel destino.

Simulo ser feliz. Soy desgraciado. 

FERNANDO GARAVITO.

Fernando Garavito (Bogotá, Colombia, 1944 -  Nuevo México, Estados Unidos, 28 de octubre de 2010) ) se graduó con honores como abogado en la Universidad Javeriana, pero nunca ejerció la carrera de las leyes.

 Es autor de catorce libros. El inicial (Já), se consideró como uno de los puntos de ruptura de la nueva poesía en Colombia. Al segundo: Ilusiones y erecciones, lo rodeó un profundo silencio.

POEMAS DE WILLIAM WORDSWORTH ~ IV.

A UNA ALONDRA.

 

¡Juglar etéreo! ¡peregrino del cielo!
¿Desprecias la tierra donde abundan los cuidados?
O, ¿mientras qué las alas anhelan, están el corazón y el ojo
Ambos en tu nido sobre la tierra cubierta de rocío?
Tu nido en el cual tú puedes caer a voluntad,
Esas alas trémulas, serenas, ¡que aún son música!

Deja a el ruiseñor su madera umbrosa;
Una luz de privacidad gloriosa es tuya;
En dónde has vertido sobre el mundo un torrente
De armonía, con un instinto más divino;
El tipo de sabio que remonta el vuelo, pero jamás erra;
¡Fiel a los puntos afines del Cielo y el Hogar!

A EL CUCU.

 
¡Oh, alegre recién llegado! He escuchado,
te escuche y me he regocijado.
Oh, ¡Cucú! te he de llamar Ave,
O ¿sino una voz errante?

Mientras estoy tendido sobre la hierba
Tu grito doble escucho;
De colina en colina parece pasar,
lejos y cerca, a la vez.

A pesar de sólo el murmullo por el Valle
De sol y de flores,
Tú traes a mí un cuento
De horas de visión de futuro.

Tres veces bienvenido, ¡niño mimado de la primavera!
Incluso, sin embargo, tú eres para mí
No un pájaro, pero una criatura invisible,
Una voz, un misterio;

Lo mismo que en mis días de escolar
He escuchado, que lloras
Lo qué me hizo ver de mil maneras
En un arbusto, y en el árbol, y en el cielo.

Te busco a menudo errando
A través de bosques y sobre el campo;
Y eras aún una esperanza, un amor;
Sin embargo anhelando por, lo nunca visto.

Y puedo escucharte sin embargo;
Puedo yacer en la llanura
Y escucho, hasta que engendró
Esa época de oro de nuevo.

¡Oh bienaventurado pájaro! la tierra a nuestro paso
De nuevo parece ser
Un lugar de hadas, insustancial;
¡Esa casa es apta para Ti!

 

 

DORMIR. (1806)

(To Sleep)

Un rebaño de ovejas que pasa lento,

una después de otra; el sonido de la lluvia, y los murmullos

de las abejas; el descenso de los ríos, los vientos y los mares,

los campos en calma, cortina blanca de agua y el firmamento puro;

Sucesivamente he pensado en todo, ¡y todavía estoy

Desvelado! Y pronto debo escuchar las melodias

de los pequeños pajaros, primero lo haran en mi huerto de árboles;

Y el primer silbo triste del cucú.

Todavía así anoche, y dos noches más, yacía,

y no pude ganarte, ¡dormia! Algo furtivamente:

Así no me dejaste consentir esta noche;

¿Sin ti que son todas las riquezas de la mañana?

Ven, barrera bienaventurada entre día y día,

Querida madre de los pensamientos limpios y de la dicha de la salud?

MUTABILIDAD (1821)

(Mutabilitty)

Desde lo bajo a lo alto asciendo la liviandad,

y desciendo desde lo alto a lo bajo, a lo largo de una escala

de notas atroces, cuya concordancia no fallaría;

Un musical sin sonar triste,

el cual puede escuchar quien no se inmiscuya con el delito,

ni con la codicia , ni con el cuidado aprensivo.

La verdad no falla; pero sus formas exteriores que soportan

la fecha más larga para fundirse como una rima fría,

que en la mañana blanqueada de la montaña y el llano

y no es más; cae como la torre sublime

del ayer, a la cual magnificamente le ponemos

su corona de hierbajos, pero nopodría sostener incluso

algun grito ocasional que rompe el silencio del aire,

o el inimaginable toque del tiempo.

EL SONETO NO SE DIGNA. (1827).

El soneto no se digna; tiene el ceño fruncido, crítico,

Sin sentido de sus honores; con esta clave

Shakespeare se ganó su corazón; la melodía

De este pequeño laud dio alivio a la herida de Petrarca;

Unas mil veces oímos este caramillo de Tasso;

Con el calmado Camöes en un doloroso exilio;

El soneto hace relumbrar una alegre hoja de mirto

Entre el ciprés con el cual fue coronado Dante

Su frente visionaria: una lámpara de un gusano radiante,

Un afable Spencer, aclamado, llamado desde la tierra de las hadas

Luchando por sendas oscuras; y, cuando una maligna

Humedad alrededor del sendero de Milton, en sus manos

Lo que llegó a ser una trompeta; de donde tocó

Un son de alma alborozada, ¡ay! ¡Demasiado poco!

William Wordsworth.

 

Traducción Literal del Inglés por: Juan Diego Amoroz E. ®