SI
MI VOZ MURIERA EN TIERRA.
Si
mi voz muriera en tierra
llevadla al nivel del mar
y dejadla en la ribera.
llevadla al nivel del mar
y dejadla en la ribera.
Llevadla
al nivel del mar
y nombradla capitana
de un blanco bajel de guerra.
y nombradla capitana
de un blanco bajel de guerra.
Oh
mi voz condecorada
con la insignia marinera:
sobre el corazón un ancla
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
y sobre el viento una vela!
con la insignia marinera:
sobre el corazón un ancla
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
y sobre el viento una vela!
RETORNOS
DEL AMOR EN LOS BALCONES.
Ha
llegado ese tiempo en que los años,
las horas, los minutos, los segundos vividos
se perfilan de ti, se llenan de nosotros,
y se hace urgente, se hace necesario,
para no verlos irse con la muerte,
fijar en ellos nuestras más dichosas,
sucesivas imágenes.
¿Dónde estás hoy, en dónde te contemplo,
en qué roca, en qué mar, bajo qué bosque,
o en qué penumbra de estivales sábanas
o en qué calientes, nórdicas alcobas?
Ha pasado la siesta dulce de los azules
que la ancha isla nos tendió en el sueño.
Venus casi dormida aún, te asomas
al íntimo refugio de los barcos
y toda tú ya cantas como un puerto
amoroso de velas y de mástiles.
Tus cabellos tendidos vuelan de los balcones
a enredarse en la trama delgada de las redes,
a poner banderines en los palos más altos
y un concierto de amor en los marinos aires.
Luego, cuando al poniente retornan silenciosos,
blancos de sales y alas de gaviotas,
pongo en tu corazón desnudo mis oídos
y escucho el mar y aspiro el mar que fluye
de ti y me embarco hacia la abierta noche.
las horas, los minutos, los segundos vividos
se perfilan de ti, se llenan de nosotros,
y se hace urgente, se hace necesario,
para no verlos irse con la muerte,
fijar en ellos nuestras más dichosas,
sucesivas imágenes.
¿Dónde estás hoy, en dónde te contemplo,
en qué roca, en qué mar, bajo qué bosque,
o en qué penumbra de estivales sábanas
o en qué calientes, nórdicas alcobas?
Ha pasado la siesta dulce de los azules
que la ancha isla nos tendió en el sueño.
Venus casi dormida aún, te asomas
al íntimo refugio de los barcos
y toda tú ya cantas como un puerto
amoroso de velas y de mástiles.
Tus cabellos tendidos vuelan de los balcones
a enredarse en la trama delgada de las redes,
a poner banderines en los palos más altos
y un concierto de amor en los marinos aires.
Luego, cuando al poniente retornan silenciosos,
blancos de sales y alas de gaviotas,
pongo en tu corazón desnudo mis oídos
y escucho el mar y aspiro el mar que fluye
de ti y me embarco hacia la abierta noche.
AQUÍ
SI YO HUBIERA SIDO CABALLO.
Aquí
sí yo hubiera sido
caballo,
sólo caballo
junto
al río.
Ees
tanta la soledad
del
hombre y tan grande el río,
que
aquí sí yo hubiera sido
caballo,
sólo caballo
junto
al río.
Ser
como piedra encendida
del
viento y pacer dormido
sobre
el bañado del río,
junto
al río.
De
pronto, un relincho largo
y
un galopar infinito,
para
seguir siendo piedra
del
viento y pacer dormido
del
otro lado del río,
junto
al río.
A
ERNESTO “CHE” GUEVARA.
Te
conocí de niño
allá
en el campo aquel
de
Córdoba, Argentina,
jugando
entre los álamos
y
los maizales,
las
vacas de las viejas quintas,
los
peones...
No
te vi más,
hasta
que supe un día
que
eras la luz ensangrentada;
el
norte, esa estrella
que
hay que mirar a cada instante
para
saber en donde nos hallamos.
Roma
1970.
Rafael Alberti.
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